Весна 1943-го. Война перемалывала всё на своём пути. Флёра, почти мальчишка, брёл по опушке, где недавно был бой. Воронки, гарь, тишина. Среди искорёженной колючки, проржавевших лент от пулемёта и пробитых касок его взгляд уловил приметный изгиб. Он стал раскапывать землю руками — из-под осколков и щебня показался приклад, а затем и весь карабин. Флёра счистил грязь со ствола, тяжело вздохнул и, не оглядываясь, зашагал вглубь лесной чащи. Туда, где, по слухам, держались свои.